Ecrire...

J'ai écrit dans cette chambre aux armoires bleues. Le bleu est une couleur froide. Le silence est une couleur froide. La solitude est une couleur froide. J'ai écrit dans cette chambre aux armoires bleues. Le bleu, c'est la plume sur le bois. Le bleu, c'est le ciel lorsqu'il est gris. Le bleu, c'est l'iris qui projette d'entre ses paupières une voix, un sourire, un geste. J'ai écrit dans cette chambre aux armoires bleues. Alors, je me suis dit que le bleu, c'est la couleur de mes mots sur le papier. Le bleu, c'est la vie qui brûle en moi. Le bleu, c'est mon inspiration. Le bleu, c'était ma compagnie solitaire. J'ai écrit dans cette chambre aux armoires bleues. Un jour, les armoires furent détruites. La chambre fut réduite à une solitude solitaire. Alors, je me suis dit que peut-être, peut-être le bleu était-il une couleur chaude. Alors, je me suis dit que la solitude, c'est tout comme l'écriture: ça prend une forme, puis une autre forme. Alors, je me suis dit que la solitude, c'est tout comme l'écriture: ça prend une couleur, puis une autre couleur. Il n'y a pas de sens. Le bleu n'est pas une rivière qui se déversent dans l'océan.
J'ai écrit dans ce café aux banquettes rouges. Le rouge est une couleur froide. Le silence n'est pas une couleur. La solitude n'est pas. J'ai écrit.